Me dicen en el Museo que la expo dura una semana más, hasta el 28 de febrero. Un mes y medio, y aunque han aparecido muchas notas de prensa anunciando Ferocitas, hasta ahora cero comentario crítico. He escuchado opiniones de amigos, en general me llega buena onda de la expo, tengo varias ventas en curso… pero para mí que algo raro hay si ninguno de los expertos emite juicio, positivo o negativo. Es como si desde el punto de vista especializado la cosa no hubiera sido hecha. ¿Dónde están los críticos de arte? En verdad hay de dos tipos, los descriptivos, que cuando un cuadro es verde dicen que es verde, y los combativos, que sólo comentan lo hecho por sus amigos o por sus enemigos. No he logrado interesar a ninguno. Comparando con Barcelona, es típica esa sensación de vacío que hay en Chile al proponer cualquier cosa. Existimos o no, no está muy claro, sobre todo a la hora del alba, cuando las signos vitales están en mínimos. Algo como un blur existencial.

Me preguntan algunos amigos que cómo va la exposición en el museo. Bien…. contesto, un poco dubitativo. No sé bien qué es ir bien la expo, o mal, etc. Las obras están ahí, algunos días me asomo unos minutos y veo que la gente entra a la sala arrastrando un poco las piernas (nadie trota alegremente, por ejemplo), arrastran la mirada y luego salen, todo es muy silencioso y solemne o aburrido, que se parecen. Los visitantes ponen cara de estar mirando arte, una cara sin expresión, de gente preocupada. El ambiente quizá quedó demasiado dramático, y eso que yo soy más bien un cómico. Llevo catálogos y de repente algunos libritos en color, pongo todo sobre un plinto y al día siguiente ya no queda nada. El arte es una película muda. También están mudos los críticos, ni siquiera sé bien quienes son ellos (una ocupación muy rara, estar toda la vida criticando), sé que hay algunos más bien descriptivos, otros que ponen a sus amigos o enemigos, y no sé si hay mucho más. Han aparecido en cambio bastantes reportajes, los colecciono en este mismo blog, a la derecha, en Ferocitas, la entrada se llama ferocitas: the media. Más que dibujante me hubiera gustado haber sido pianista en algún bar del oeste, o en un salón de baile húngaro, ahí los mudos no corren. Hay que mirar a Earl Hines por ejemplo.

el dibujo es de los años sesenta, quizá al borde los setenta, F se mantenía delgado, piloso y era parte de mí mismo, como yo era parte de él, aunque eso iba a cambiar de pronto, entraron nuevas amistades, las mujeres, la política, el dinero, en fin la vida, que termina siempre por llevarse a las amistades que consideraba uno eternas… Yo trataba de dibujar sin cerrar las formas, con precisión pero al mismo tiempo muy gestualmente, cada línea un latigazo y el aire paseándose entre ellas… Fidel mordía su habano, el Parque Forestal era nuestro, por los sótanos de las salas de escultura de la Escuela de Bellas Artes se acumulaba la greda húmeda, los alambres, los yesos, los ratones, las modelos extendían sus cuerpos morenos ante nuestros ojos, NL había magnetizado mi espíritu y AC (celoso de mí por N), me concedía de vez en cuando su mirada o su sonrisa, un relámpago de cristal. I’m not going to go to Venezuela, decíamos riendo con F, por eso de abandonar este país de mierda

Io sono un architetto di un paese perduto ___ Emilio

Juan Guillermo Tejeda para Emilio ___ da prima vista mi piace molto, caro Emilio sono delle cose belle, stranne, seducenti, differenti…. la tua proposta é anche una opera independente, una pezza sola di arredamento – doppo debberó vedere si non é troppo pazzo, forse piú pazzo e piú gay que le mie aquarelle e sculpture _ ma…. l’arte e tutto entero intersessuale e malalto dil capo

Inicialmente Ferocitas iba a ir dentro de un pabellón diseñado por Emilio Marín, en el ala norte del Hall del Museo Nacional de Bellas Artes. Una evaluadora del Fondart encontró que no se qué lesera, y se nos cayó el financiamiento, ojalá haya ido a alegrar el proyecto de algún otro idiota, porque en Fondart todos los que concursan, excepto  uno mismo, son unos aprovechadores y unos idiotas, es lógico pensar así. Emilio y su team se esmeraron, dibujaron planos, cotas, elevaciones, detalles, despieces, y todo ello sin destino, siendo yo el responsable de ese infinito trabajo perdido. Me azoto las espaldas todos los fines de semana con unos trapos mojados, para sufrir y hacerme perdonar. Entretanto fui al Museo con el rabo entre las piernas, a retirar mi proyecto, pero Ramón y Milan me ofrecieron la alternativa de poner las acuarelas en otra sala durante enero y febrero, y eso estamos preparando, ilusionados otra vez. Hoy visitamos la sala Chile con Emilio, también con Nando, hablamos de colores, luces, dimensiones, cosas. Emilio tiene que estar igual en el montaje, además le debo una obra. Le convidé un poquito de chocolate blanco, pero no es suficiente.

Viene M a ayudarme en mi soledad y en mi ceguera, propias de quien sale de la cueva a la plaza pública…. me convence de mostrarlo todo y que no hay para tanto, me percato de que yo no pinto lo atroz o lo absoluto… mis mutilados y mis picos (los de las pinturas) son cotidianos, argumenta M. Me señala una cabeza que quizá esté hecha en clave atroz. En fin, las acuarelas no son siniestras y siguiendo un poco a Joyce, tampoco inmóviles…  Yo le fotografío a él la pupila, azul. Debo huir de aquí antes de que comiencen las celebraciones deportivas.

camionero….. sería mi profesión de repuesto si no hubiese sido artista. Soledad, carretera infinita, una cierta mecánica u oficio, rudeza, potente nostalgia amorosa, velocidad pesada, ritmo, meta clavada en la mente… lluvia, sol, cansancio y algo de modestia humana, porque en el ir y venir no somos nada. La existencia es un camino. También aquello de relaciones un poco al paso que de pronto se convierten en exclusivas e intensas cuando el camionero viaja acompañado. Aunque por otra parte tener que seguir una ruta sin poder desviarse es claustrofóbico, esa es la parte menos buena. Roberto Carlos, además de genial, tiene una pata de plástico. Un amigo me cuenta que su tío era camionero, cuando lo acompañó en un viaje el tío iba sacando pedazos de un bistec crudo y los freía sobre el motor.