Y si además te sabe preparar una carbonada, o sea la genuina carboná, es que la chica vale mucho

se acaban las vacaciones….. _______ >>>> click en la foto

Creo que esto no es personal, sino filosófico o algo así. Cuando me separé de la madre de mi hija, hace ya más de 30 años (yo era un lolón de 30, chileno en la España recién democrática, barbudo, lleno de ideas, perdido), me vine a vivir con unos amigos en la calle República Argentina, al pie del Putxet. Comuna artístico dispersa, parejas que iban y venían. El Putxet es como el cerro San Luis, para entendernos, un pequeño barrio residencial con mucho verde, cosa rara en Barcelona. M nos deja hoy, amablemente, vivir en su piso fabuloso que queda en la parte alta del Putxet, y aquí estoy paseando por el barrio, mañana apacible de sábado. Compro La Vanguardia, El País, un botellín de Freixenet, dos pastelitos de chocolate, una lechuga que parece hecha en Hollywood, y dos tomates muy hidropónicos. Pasé hace dos días por la calle Musitu, sector bajo del Putxet, que es donde queda el apartamento que alquilaba yo cuando conocí a C, con quien he estado hasta ahora, o sea la mitad de mi vida, y observé la portería. Supongo que a estas alturas ya no se entiende nada. El sol de invierno es brillante aunque calienta poco, y hay una brisa de mar, azul fuerte el cielo, que se echa a faltar en Santiago durante los meses fríos. Al piso de República Argentina le llamábamos don’t cry for me Argentina, y JM era quien reinaba entonces, ahora nos vemos poco. Musitu fue, en 1978, mi encuentro con C y mi reencuentro con la felicidad. Hoy veo aquello, lo de antes y lo de después, o sea todo, despeñándose por las autopistas del tiempo. No es el tiempo el que pasa ni el que transcurre, somos nosotros. El tiempo está detenido mientras uno hace sus pequeñas ridiculeces, nace, crece, vive y muere (creyendo que cada episodio es único y diferente), los genes quedan en otros, por ejemplo Y e I, los hijos de mi hija. Cuando ella, A la fantástica, era pequeña, llegaba los domingos dormida al Putxet a pasar la noche con nosotros en la calle Musitu, a pocos metros de aquí. La subíamos desde el R5 naranja hasta el sobreático, con sus leotardos ya un poco sucios de tanto jugar, la manita colgante,las bolsas y bultos del fin de semana, y al otro día temprano al cole.

El taxista es un compadre entre redondo y cuadrado, rojizo de cara, con una mata de pelo negro, y algo de sentido del humor. Hablamos un poco del tráfico, de su taxi que no es de él sino de un caballero que tiene 8 taxis, y al que él le dejó su Citroen por las vacaciones. No le tiene seguro al C., no le gustan los seguros y eso que tuvo que arreglarle la carrocería porque se la rayó entera una dama. A la cual él estaba abandonando sexualmente por otra, me dice sonriendo con cara de niño travieso, la nueva es más señora, tiene mejor posición -hace un gesto en el aire- aunque ahora ha decaído por culpa de las deudas, y él sigue amando a la rayadora de autos. Con ella tienen un hijo. De tal manera que vive ahora con la nueva, a la que respeta y admira, pero de preferir prefiere a la anterior, que sabe como darle el gusto, y se ven de tanto en tanto, ella lo sigue volviendo loco. Yo le miro la cara roja, sonriente, y él necesita explicarme su doble amor, sus salidas a los moteles, el cómo la anterior (se ven a escondidas y ella se lo hace difícil, debe reconquistarla cada vez, lo que a él le gusta) se demora en quitarse la ropa y jamás se queda del todo desnuda, eso es lo que él prefiere, qué cosa más rica, confiesa, etc. No sabe cómo arreglar su historia, y no sabe si quiere arreglarla, a lo mejor le gusta así… Yo sólo le escucho, o repito de vez en cuando alguna de sus palabras. Al darme el vuelto se tupe con las monedas, me dice que como anda enamorado tiene la cabeza medio rara, hasta luego le digo mirando que no se me haya caído nada de los bolsillos, chao, añado, y me dice chao.

En fin, ya está montada la expo como quiera que haya quedado, y ahí está eso, muy fuera de mí. Este sitio nació para acompañar a Ferocitas, para registrar el proceso que le llaman, o por vanidad humana, o quizá para creer yo mismo en lo que inicialmente no tenía forma ni sustancia. Pero entramos ya en la cuenta regresiva, y más allá de las tonterías ya consignadas lo que viene son un par de semanas en que debo cerrar temas antes de irme de vacaciones, luego un viaje a BCN, y al regreso desmontar la expo y darle fin a este blog… Cuando entro en la sala hay un vacío oscuro, un silencio, porque los visitantes son a menudo una o dos personas, máximo cinco, y muchas veces sólo está el guardia bajo el ruido sordo del aire acondicionado. En cambio alguna gente con la que me encuentro me advierte (a mí) que estoy haciendo una expo que no han visitado aún (vaga culpa, como si fuese una obligación) y prometen (se prometen a sí mismos) visitarla sin falta, ante todo lo cual yo sonrío con aire oriental… Los seres queridos poco a poco vuelven a hablarme. N observa que en una operación de estas el autor (además de trabajar, de sufrir, de divertirse, etc.) trepa automáticamente unos 5 ó 6 peldaños por la pirámide del éxito, y eso ya no es tan divertido para los demás… He recuperado gran cantidad de espacio en mi disco duro personal, la vida se me aparece más diversa y divertida que antes. Conversaciones con CPV, MV, RLL, J, N. Flores blancas y tenues para C, que las pone muy bonitas en un jarrón. Creo que el lunes el zapatero tiene listas mis botas Camper con su nueva suela, espero el resultado un poco inquieto. Alejandro me regaló una boina que fuimos a buscar ambos a “Donde golpea el monito”, él regresa hoy a Canadá, debo almorzar (familiarmente) sin grandes libaciones porque a media tarde lo llevo al aeropuerto. Si me ven por ahí pueden hablarme, soy normal (o casi), lo juro.

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en algunos casos los momentos de contacto e interrupción se suceden sin que sea posible prever la frecuencia:

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en otros la regularidad es firme:

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o bien:

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etc. La frecuencia es negociada constantemente, de manera casi siempre implícita, silenciosa, a través de pequeños detalles, y jamás debiera forzarse. Por otra parte la intensidad de la relación nada tiene que ver con la frecuencia, se trata de cosas distintas. En fin, son las tareas que hago día a día en mi curso elemental de relaciones humanas. Me esfuerzo, pero soy más bien torpe….

No somos simples. Cada uno de nosotros es un teclado…. cada tecla conduce a algo diferente, y además están las funciones complejas que involucran a varias teclas simultáneamente ___ tecla de la independencia…. del sueño…. de la gimnasia…. del postre…. de la compañía nocturna…. de la fiesta…. del trabajo solitario…. del aperitivo…. de la actividad o ausencia política…. tecla del odio, del amor, del olfateo, del viaje, de la herida, del goce, de la paz, de la rabia, del perdón, tecla del abrazo, del clítoris, del esfínter, de la pena, de la ropa, del médico, de las navidades, tecla de los vecinos, de la tía, de la ex, de tantas cosas…. ¿conozco mis teclas? _____ ¿las de la gente que quiero? ____ ¿sé lo que pulso cuando pulso? …. ¿tecleo en el momento justo o desatino? ¿hay momentos justos? ___ oh, existencia nuestra, provisional, monótona y siempre diferente

¿Es importante hacer una expo de acuarelas en el Museo? No mucho. Es una cosa más de la vida, algo que se hace, se deshace y desaparece. Uno se puede poner un poco idiota en el transcurso de un empeño así… a ratos hay un poco de mareo mental. En este caso no me ha dado tanto creo yo. Artísticamente no he sufrido nada estos meses, aunque a lo mejor he irritado a más de alguien, uno pierde el sentido común, se vuelve autorreferente. He tenido que pedir ayuda, espero no haber sido cargoso. Igual me he sentido con energía, con mis sentimientos muy vivos, y he pintado más, alegremente. ¿Vale la pena avivar los sentimientos? Estamos diciendo adiós continuamente, también estamos diciendo hola sin cesar. Uno se conecta con los otros a través de hilitos como de almíbar, la conexión se puede volver más robusta o bien adelgazarse hasta que se corta, son hilos vivos, frágiles. Hay un arte de tratar a la gente y lo domino muy poco, estoy aprendiendo como si fuera un niño. Rodeado de seres vivos, que respiran, duermen, odian, aman. Soy uno más entre ellos, nada especial.

Terminamos el taller DGBASE en un ambiente épico distendido, con toques de emoción. Las hazañas me hacen sentir el calor de la piel. Honor a quienes le dieron vida durante 36 semanas! (foto de Fabián Vera)

Difícil es saber si ama o quiere uno
correctamente
ni siquiera sabemos bien cómo nombrar el suceso
amor es una palabra un poco tonta, querer es una palabra más ambigua aún
además está el deseo metiendo el codo
en cambio nos damos cuenta,
por su geometría rara,
cuando la forma del amor o de la afición (otra palabra) es incorrecta
y en el espacio de la proximidad natural (aun otro modo de decirlo)
pulula la astucia, por ejemplo,
el negociado de las pretensiones y los saciamientos buscando ventaja,
o si la simple, mudable, elasticidad de las distancias
sufre los cortes del ego ansioso
(esta noche tienes que estar conmigo)
o también, si en vez del amor, se aposenta en nosotros la idea del amor
(una idea es apenas un vacío, un vectorial)
o los reglamentos de amor
de los cuales saben mucho quienes jamás
se abandonan al calor amoroso,
reglamentos que cada cual guarda en una libreta familiar
sellada con los escudos de la República y la Iglesia
bajo la mirada feroz de las vecinas,
o si el ser presuntamente querido es utilizado como una venda
para aliviar molestias o heridas personales
y al final el amor, o el querer, o el deseo de otros,
del mismo modo que la vida o la muerte,
de tanto ser traídos y llevados por la boca hablante
se oscurecen como agujeros negros
útiles para todo y para nada:
la madre que simplemente no logra percibir, no oye, no capta
el latido o el vaho de sus pequeños
(distraída, fumando, hablando por teléfono)
el padre que galopa a la distancia,
el ser contiguo al apartar la mirada
el que fue hijo arrastrando los dolores de su infancia
el amigo cuando olfatea la traición
los seres seductores que lanzan al cielo más semillas de las que pueden germinar
por deporte, por la lentejuela, goce sensual y solitario,
los amantes fatigados intentando convertir en insectario su domingo
la novia vigilante que vigila demasiado
anotando los atrasos en un cuadernito
el mismo yo amoroso asustado ante lo imprevisto,
todos ellos, todos nosotros, un poco cada uno,
ensuciamos cada beso, sin quererlo
porque así es el afán humano, mezclado siempre con la tierra
con la mosca, con el vino
y al acariciar levantamos nuevas capas del corazón amado
renovando el tejido de la especie
sintiéndonos dignos nosotros, también, de ser queridos
como soles pequeños, como dioses privados
como estrellas perdidas en la noche
así despertamos, volvemos al río de la vida.
desde las manos, al fin, desde la tenue piel de las muñecas
emerge el temblor con que se busca
a los otros, que nos hacen ser nosotros,
a las pupilas sin las cuales no es posible
distinguir nuestra silueta en el espejo
aprendiendo de cada desventura y de cada instante placentero
al final nos es que amemos, es que nos damos al amor
caemos con el cuello rebanado
disponibles para la sonrisa
o para la espalda
con nuestros matorrales humildes y fragantes
nuestro musgo, nuestra ropa,
parciales, errabundos, malcriados, luminosos
temblándonos los dedos, y sin embargo majestuosos,
tropezando y volando al mismo tiempo
sanos enfermos, muertos vivos, duros tiernos,
una cosa no quita la otra
cada cara se alimenta de su nuca
flotamos en la amplia zona de los grises, en la música sin luz
en lo que en cada instante puede multiplicarse o deshacerse
somos poco, apenas vida abierta
células recién constituidas
eso es suficiente
(tengo que mejorarlo creo….)